Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора -
Не та, что автор строчек гениально
Воспел – отполыхавшего костра…

А та пора, когда дыханье лета
Еще ласкает локоны листвы,
Когда, его ладонями согреты,
О близкой осени не думаете вы,

И в сны, и в мысли осень не впустили -
Она сама вплелась в канву ветвей,
И солнечные блики в бохо-стиле
Одели кроны круче лучших швей.

Еще с шафраном зелень лета спорит,
И небо смотрит чистой бирюзой,
И первый приступ осени не понят,
И дразнит лето нервной стрекозой.

Но замысла просвечивает тайна
В листве, где подкуп златом начался…
И скоро небу веять грустью стайной,
Прощальными слезами морося…