Мальчишка на небо глядит запрокинувшись:
Просторно, круг солнца, и птичьи напевы,
Шмели баритоны, - июнь сорок первого...
Во всяком живом есть частица Всевышнего.

Во мне и тебе, в стебелёчке, что высушен
Обилием высшего жаркого сглаза.
Всё так, - никудышная вышла оказия.
Над близкой деревней, над низкими крышами

Летит: чужеродный, с крестом, нарастающий
Пропеллерным гулом. "Чу" - рвётся материя.
Хрустит пулемёт и далёкий, растерянный
Крик матери: " Господи! Сыночка! Батюшки!"

Столь чудно дела поднебесья - отлажны.
Лишь миг - рвёт осока до крови колени.
Худющим мальчишкой бежит из вчерашнего.
Оставленное. На войне. Поколенье.