Я спросил эмигранта, седого, как лунь, старика, аккуратно прикрывшего строгим начёсом плешины: "Хорошо вам любить нашу родину издалека и указывать нам, где в любви мы своей согрешили?
Хорошо вам смотреть через озеро прожитых лет на чужих берегов позабытую райскую сказку и судить - от чужих поражений до чуждых побед - всё, из наших краёв получившее в мире огласку?"
Но спросил я не в голос - зачем обижать простеца, под опекой детей целовавшего землю у трапа - простеца-пришлеца с молодящимся цветом лица, с белозубой улыбкой отменно весёлого Трампа?
А потом он уехал - ведь наша страна широка! - на мосты в три версты, на высокие башни дивиться. И всё так же над ней к Абакану плывут облака, оттеняя зарницами наши землистые лица.
Был - и не был как будто у трапа седой эмигрант. Отдохнула земля от шагов напряжённых и шатких. Из далёких краёв вся любовь - это только игра, ни к чему осуждать и судить о её недостатках.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Очень точная картинка: И всё так же над ней к Абакану плывут облака, оттеняя зарницами наши землистые лица. Ага... всё так же... хотя бояться автору нечего - он умер лет сто назад...
И всё так же над ней к Абакану плывут облака,
оттеняя зарницами наши землистые лица.
Ага... всё так же... хотя бояться автору нечего - он умер лет сто назад...
monterrey (31/10/18 15:50) •