Наивно полагаем мы подчас,
что Боливары вынесут всех нас,
кто этим миром, как простудой, болен.
Лишь одиночка справится легко -
он в масло превращает молоко,
чтоб выбраться из омута на волю.

Пусть в хаосе бурлящая толпа
ближайшего стремится затоптать
и говорит на тысяче наречий.
Падёт самодержавный Вавилон,
и мир, разноязычьем разделён,
свой облик потеряет человечий.

Пойдёт тогда войной на брата брат,
ища козла, который виноват,
молвою оклеветанный отчасти.
Но силой несгибаемой герой
понятий остановит разнобой,
и в мире наконец наступит счастье...