Повзрослев, не умея молиться смолоду,
хочешь в лодке души заделать все течи.
Понимаешь, что храм - это сердце города.
Входишь в спальный район - а он бессердечен.

Вместо чистого воздуха - чад двуокиси
неизвестно чего. Словно гуси-лебеди,
в соцсетях шантрапа собирает подписи
против всех клерикалов, которых встретите.

Видно, баба-ЕГЭ им сочла все косточки,
не найдя за душой ни одной извилины.
Видно, против Тебя, прости меня, Господи,
будут в этих краях бюджеты распилены.

Видно, ценен божок ячменя и солода
тем, кто выйдя в ночи свирепыми гуннами
чают судьбы свои допилить до золота,
да постигнут в конце, что гири - чугунные.

Видно, город разменян гневно на возгласы
не церковнославянской, нерусской речи,
на щитах демократий - Горгоны волосы,
и шальной Апокалипсис недалече.

Не бубонной чумой - так коронавирусом,
лихоманкою новой, коль не испанкой,
поливает нас жизнь, чтоб духовно выросли
захиревшие нивы в районе спальном.