А ты привыкнешь к отнятым ногам,
К оторванным рукам,
И к гнойным ранам.
К восьмым, девятым адовым кругам,
Что происходят в мире постоянно.

Война, она не спросит:
"Ты готов?"
Не разошлёт обычные повестки.
Ты выйдешь , как всегда , кормить котов,
Но, уходя, задёрнешь занавески.

Снегирь не прилетит, и не споёт
Синица... Только где она, синица?
Летит над степью раненый орёл...
Ещё летит,
Когда же приземлится?

А ты ворчишь, что топает сосед
Над головой, или стрекочет дрелью.
А до войны не тысячи парсек,
Она вот здесь, она стоит за дверью.

И тот пацан, что жил в твоём дворе,
Играл в футбол, учился в параллельном,
Сейчас прицел наводит батарей,
А через час возможно станет пленным.

И потолок твой станет ледяным,
Скрипучей дверь -
Зима не за горами,
Пока ты будешь для своей страны,
Пить пиво и завидовать рекламе.