Сколько в нашем мире улиц,
По которым бродят стаи
Глупых рукожопых куриц,
Всюду масло проливая.
И от этого, пожалуй,
Ни вреда уже, ни пользы.
И народ не возражает,
Только ноет: очень скользко...

Поутих духовный голод,
На другое тратят нервы.
Никому не страшен Воланд
И Марго - шальная стерва,
Больше не громит квартиры
Сытых критиков столичных.
Люди мочатся в сортирах
И в парадных всё прилично.

Век как век - не в меру молод,
Но с пелёнок стал напастью.
В забытьи о чём-то молит
И строчит в запале, мастер.
Не сгорают в Интернете
Откровений миллионы.
Слово ходит по планете
И дела от страсти стонут.

А за рамками иллюзий
То военный год, то мирный.
И опять всё те же люди,
И опять вопрос квартирный.
Череда гражданских войн,
Предвещает мировую.
Тот, кто дышит, тот доволен
И живёт напропалую.

Не рискнул бы я, пожалуй,
Рифмовать свои итоги.
Между двух веков зажало,
Время подкосило ноги.
И присев, не "на дорожку",
А наверное, надолго.
Я читаю осторожно
Некролог за некрологом.

Сколько их томов, на полке
И за каждым даты, даты.
На луну рыдают волки,
На войну идут солдаты.
А в тылу, богатство давит
Злую бедность, ржавым прессом.
Больше нечего добавить.
Жить смешно и интересно...