Я выжил. Цел. Но как мне жить, увы, не знаю...
Воскресенский http://litset.ru/publ/24-1-0-81423

Окоп - не комнатный уют в цветных обоях.
Хоть телом тут я, но душа на поле боя.
(Там тоже маки по весне, потом ромашки).
Не форма грязная на мне, а шёлк рубашки.
Смотрю военное кино почти спокойно.
Что было, стало просто сном. Почти не больно
от чьих-то на экране слёз и чьих-то криков.
Не откликается всерьёз, не вторит тиком.
И небо тихой синевой полощет душу...

И всё же тягостно, хоть вой. И что-то душит.
Зашиты раны, всё путём. Хирурги - боги.
На месте руки, голова, и ходят ноги.
Я цел. Осколков в теле нет. Но нет и силы.
И я молю небесный свет:"Господь, помилуй!
Пошли покой и радость мне. Я дома, дома!"
Ромашки, маки на стене. А боль фантомна.
Но в прошлом яркий красный цвет любимым был и
так грел. Теперь палитры нет. Всё цвета пыли.
Я с детства плаксою не слыл, но жжёт, хоть тресни!
И как развеять эту пыль и как воскреснуть?