Вечер не торопится уходить. Он чем-то встревожен и глядит в темноту моего сердца. Что ищет он в ней? Какую потерянную драгоценность? Всё, что утонуло во мне, - моё...
Или всё же не только моё? Или совсем не моё?
Например, вода честности, которой питаются корни моих мыслей: я же пил её со страниц любимых поэтов, значит, она наша общая? А слёзы разве не у всех одинаково прозрачны?
Нет, всё это не моё... Но и не чужое. Взять хотя бы мою тень: Что это? Часть тела или тёмная сторона света, который пытается меня разгадать?
Или, к примеру, печаль: откуда она во мне, эта седая буря, сжатая в кулаке испуганной жизни? Я не приглашал её, она не нужна мне, как и зима, которая приходит из чужих стран и сковывает мне душу покоем.
Так что, вечер, отвернись от меня! Ничего ты во мне не найдёшь. Всё, что кажется мною, можно найти во всех, кто живёт, то есть, по сути, является смирительной рубашкой души, пока она не скинула с себя суету и не осталась голой молитвой...
Возвращайся к себе, за свой оранжевый горизонт! А я войду, пожалуй, в избу, что сочится из окон уютною темнотою.
Дом. Неужели это единственное, что в этом мире могу я назвать своим? И ещё, наверное, смерть. Ведь она придёт именно за мною, а значит, будет только моей.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Все мы живём под культурным слоем и в своём новом. Поэтому эхом мысли, только на более современном уровне подачи. Мне нравится Ваше умение развертывать мысли постепенно подводя к эмоциональном финалу.
Любопытно, заставляет задуматься. Ко мне (и, наверное, ко многим) часто приходят мысли: а есть ли во мне хоть что-то мое? Принадлежат ли мне мои мысли, мои слова, мои чувства, мое тело... Является ли хоть одно из моих мнений действительно моим, а не отражением того, что думают значимые для меня люди; того, что думали за тысячу лет до меня... того, что не родилось сиюминутно, а складывалось веками. Наверное, каждый для себя отвечает на этот вопрос по-разному. Но если у человека есть дом, который он может назвать своим, как в вашем стихотворении - я думаю, ему уже очень сильно в жизни повезло. Чувство бездомности и неприкаянности часто преследует тех, у кого, казалось бы, этот дом есть.
Да, Дина, нелегко ответить на вопоосы: "Кто я такой?" "Что есть у меня?" Думаю, пока люди ломают над ними голову, человечество продолжает развиваться. Спасибо Вам!
Когда наступает вечер, Все как бы чужое; Все - позади, А впереди лишь ночь. То ли дело утром, когда все - твое; И роса на травах, И солнце, А главное: ты ощущаешь силы Все это забрать у вечности И у тебя еще много времени впереди. В свои семнадцать Ты - хозяин вселенной, А в свои 87 - хозяин земли 2 метра на метр, Если повезет, Если есть кому возиться с твоим телом, И тебя оплакивать. И все же... Вечер еще не сменился ночью, А у тебя в руках остаток жизни, Твои воспоминания о твоей любви, Твоих близких, Твоих мечтах. И это - то, что действительно твое. Смерть - она слишком обща и бездушна; Она похожа на другие смерти, А жизнь уникальна: Таких воспоминаний как у тебя Нет ни о кого. Жизнь куда более "твоя", чем смерть, Даже когда в твоей жизни вечереет...
Вот, Марара, вы показали другой взгляд на жизнь. Можно и с утверждением Толстого поспорить: что все счастливые семьи похожи, а несчастные несчастны по-своему. Это из той же серии. Но поэтическая логика не всегда совпадает со здравым смыслом. Это голос чувства, ощущения. Завтра поэт может сказать нечто противоположное, но сегодня он видит и говорит именно так, и это его поэтическая истина, которая , конечно, отличается от истины физической, житейской и т. п. Спасибо Вам за мнение! Вы подняли важную тему.
Наверное, каждый для себя отвечает на этот вопрос по-разному. Но если у человека есть дом, который он может назвать своим, как в вашем стихотворении - я думаю, ему уже очень сильно в жизни повезло. Чувство бездомности и неприкаянности часто преследует тех, у кого, казалось бы, этот дом есть.
Все как бы чужое;
Все - позади,
А впереди лишь ночь.
То ли дело утром, когда все - твое;
И роса на травах,
И солнце,
А главное: ты ощущаешь силы
Все это забрать у вечности
И у тебя еще много времени впереди.
В свои семнадцать
Ты - хозяин вселенной,
А в свои 87 - хозяин земли 2 метра на метр,
Если повезет,
Если есть кому возиться с твоим телом,
И тебя оплакивать.
И все же...
Вечер еще не сменился ночью,
А у тебя в руках остаток жизни,
Твои воспоминания о твоей любви,
Твоих близких,
Твоих мечтах.
И это - то, что действительно твое.
Смерть - она слишком обща и бездушна;
Она похожа на другие смерти,
А жизнь уникальна:
Таких воспоминаний как у тебя
Нет ни о кого.
Жизнь куда более "твоя", чем смерть,
Даже когда в твоей жизни вечереет...