Я всего лишь комок земли на вспаханном поле, куда Сеятель бросает зёрна своих истин. Но сам я точно не зерно - иначе давно бы уже превратился в росток и потянулся ввысь, прочь от земли, прочь от исстрадавшейся своей родины.
Да, друзья, вы глядите на простой комок земли... Но я жив, и, если кто-то сомневается в этом, - смотрите: я умираю! Моя смерть будет доказательством того, что я жил...
А ещё я был ребёнком, то есть тем существом, что беспечно разбрасывало вокруг себя игрушечные мгновения, дни и года. Я не жалел их, не хранил в коробке из-под отцовских сигар, они были для меня красивыми мыльными пузырями.
Но вот моя мечта стала явью: я вырос. О да, мне показалось, что я стал взрослым! Но был ли я рад этой метаморфозе? Увы, я оглянулся вокруг и испугался: куда мне теперь идти?
И я лёг на траву на берегу реки и прижался к земле, к своей родине, и впервые осознал себя комком почвы, который плугом Пахаря был вывернут из вечной тьмы.
Лёжа в траве у реки, я глядел на небо. Куда плывут облака? Наверное, всё-таки в рай. Разве можно попасть в плохое место, скользя по небесам? Но, увы, этот путь мне заказан. Разве что полечу туда могильною пылью, чтобы удобрить цветник перед избушкою Бога.
Вот так я мыслил тогда. Вот так моя неразумная молодость променяла крылья на печальные думы.
Из песочных часов вечности упало ещё несколько пылинок, бесплодных семян времени, и с головы моей посыпались серые паутинки. И тогда мне стало так больно, так жалко покинутых мною дней, домов и людей, что из груди вырвались стоны прикованного Прометея, а слёзы стали моими верными спутниками. И я решил, что недостаточно любоваться плывущими в рай облаками - пришла пора молиться небесам.
И полетели ввысь мои горькие слова: Боже, почему ты прячешься в небе? Если любишь меня - подойди ко мне! Подними меня с этой земли! Ты видишь, я уже старик, а значит, наполовину мёртвый прах. Я ни на что уже не годен, разве что бумажными цветами стихов украшать терния, заглушившие во мне всходы твоих истин.
Не знаю, услышал ли меня Жнец, но я воспрял духом, и опустились мои мысли в самое сердце. И я заговорил голосом, найденным мною на самом дне тоски.
Увы, облачко моего времени пролетело так быстро, что я ничему не успел научиться, и только теперь, касаясь губами сморщенной кожи своих бесполезных рук, я начинаю постигать науку созерцания, и надеюсь на то, что у меня осталось ещё немало драгоценных дней, ведь старость - это длинная тень коротенькой жизни.
Мне кажется, что это абсолютно христианское произведение. Оно одухотворено, источает свет. Когда человек вступает во вторую половину жизни, волей или не волей приходят мысли, созвучные этому произведению. Я не знаю насколько оно безупречно с технической точки зрения, поскольку мало знаком с такими направлениями, как верлибр, белый, вольный стих. Но то, что произведение пробудило в душе, побуждает меня сказать самые теплые слова автору.
Спасибо Вам! По, моему, поэзия есть поэзия, и не важно, украшена ли она ритмом и рифмами или написана верлибром. Кстати, "Песня песней" из Библии - верлибр.
Очень образно и изящно, как и все Ваши стихи... Запали в душу комки почвы под плугом Пахаря и длинная тень короткой жизни. Действительно, под жизнью чаще всего подразумевают юность, молодость, но ведь это такая короткая часть нашей реальной жизни... Большую часть жизни мы стары. Большую часть жизни она либо еще не началась и до нее нужно дорасти, либо она уже закончена - доживай оставшееся в тени воспоминаний... К сожалению, очень часто это именно так.
Благодарю Вас, Дина. Кстати, в старости начинаешь ценить время, и оно, наверное, в благодарность за это, несколько замедляется. Именно в эту пору понимаешь, как быстро пролетела лучшая часть жизни...
Плетение слов и фраз – завораживает и восхищает.
Какая жалость, что Вы не можете прослушать...