Дождливый вечер курит подмокший табак заката. От низкого осеннего неба меня отделяет лишь тонкая кожа зонта. Я гуляю по задворкам чужого мира, по привычке называя эту околицу своей родиной. Но что мне делать, если я люблю её?
Если бы я знал, что такое любовь и в какой угол души она сиротливо забилась, я бы сел рядом с нею на корточки и спросил её прямо: «Что тебе от меня нужно?»
Любопытно, что бы она ответила? Или промолчала, смущённо улыбаясь? Или попросила у меня воды? «Какой воды?» «Воды жизни». «Что же это такое?» Она бы погладила меня по голове, как маленького ребёнка: «Откуда тебе знать воду жизни, если ты не знаешь, что такое жизнь?»
И она была бы права...
Кто я такой, чтобы рассуждать о любви и жизни? Никакой я не мудрый старик, а всего лишь испуганный мальчик, притулившийся на обочине темноты.
Я - разучившийся летать ангел, испачканный взорами праведных судей.
Когда-то я любил одного человека - теперь же люблю одну деревню. А что если это одна и та же любовь, которая из последних сил хватается за пожухлые травы, за голые ветви, за мокрые волосы дождливого вечера, за строчки моих стихов?
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Спасибо Варе за чудесные стихи, которые я раньше не читала. Понра ваш подмокший табак заката, и обочина темноты, и разучившийся летать ангел, испачканный взорами праведных судей, и любовь, которая из последних сил хватается за мокрые волосы дождливого вечера, за строчки стихов)
Любовь - кровь жизни, ее душа.
Можно сказать и вода жизни...