Из подагрических пальцев ольхи рвётся ветер, дитя пустоты и лёгкости.
Когда-то он летал выше ястребов, и его голос, отражаясь от луны, возвращался к нему голубем цвета надежды.
А теперь ветер вязнет в осеннем лесу и шепчет о том, что в небе больше нет ничего, кроме дождя, и сыплет мёртвые листья на грудь скорбящей реке.
О ветер, ты посвятил свои крылья земле, значит, отныне и ты падший ангел? Неужели ты стал мудрецом и больше не веришь небу?
- О мой друг, не называй меня мудрецом! Я по-прежнему глуп, как и ты, просто я полюбил одного юношу, нежного, как облако, и с весенним небом в глазах, и отдал ему свои крылья, и он улетел искать своё счастье, и я жду его возвращения.
- Но он вряд ли вернётся. Зачем ему теперь эта земля? Ведь счастье - это так высоко...
- В том-то и дело, что высоко! Рано или поздно он устанет, крылья откажут ему - и он упадёт на родную свою землю, к моим ногам, в мои объятия...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
"...- В том-то и дело, что высоко! Рано или поздно он устанет, крылья откажут ему - и он упадёт на родную свою землю, к моим ногам, в мои объятия..." - какое знакомое чувство, какое замечательное "Я", какое самоосознание...всем влюблённым посвящается - я бы так сказала )))
Рано или поздно он устанет,
крылья откажут ему -
и он упадёт на родную свою землю,
к моим ногам,
в мои объятия..." - какое знакомое чувство, какое замечательное "Я", какое самоосознание...всем влюблённым посвящается - я бы так сказала )))