Какой же истины ищем мы, люди, одетые в тряпки обманов? Ту страну, где светло и не пахнет смертью, видят лишь бабочки да малые дети.
А я знаю одно: жизнь должна быть полётом голубя, и ни одна война не заставит меня отказаться от этого знания, даже если меня прошьёт тысяча пуль, даже если мне в душу бросят гранату.
О солнце оболганной истины, отдохни между строчек моих стихов! Мне так светло от твоей простодушной мудрости, так тепло, что хочется верить в доброго Бога.
Чу, неужели сердце моё стучится в дверь, за которой прячутся люди, те, что будут рады моим цветам?
Всем жителям сжатой от страха планеты пишу я письма, но понятны они только тем, кому холодно и темно.
Дождётся ли влюблённых очей свет моего обнажённого слова?
Или моё сердце по-прежнему будет протягивать свою правду луне, как голодный мальчик, принёсший больной матери горсточку земляники?
И ваши письма так понятны.
Душевно.