Кот_Неучёный

Ночью гуляли с Пушкиным Александром Сергеевичем.
Город ему показывала, он всё шутил, посмеивался.
Что, говорит, читаете Вы, тут, моё Наследие?
Как собираетесь праздновать двести двадцатилетие?
Я отвечаю - Читаем! Как же! Вы - наше Солнце!
Он приосанился сразу, от своего превосходства.
Так, догуляли до площади - он прочитал - "Пушкина".
Видит - стоит памятник, на постаменте, с витушками.
Кто это? Где народная, незарастающая тропа?
Это ж не мне памятник! Чёрт побери! Это ж - Вам!
Бросился к тётке спрашивать, рядом гулявшей с собачком,
Кто это там, на памятнике? Та отвечает - Наташка!
С Пушкина спесь слетела - Что за такая Наташа?
Как же - ему тётка - Это Решенина наша!
Тут уж ему не до шуток - он левольверт хватает,
Целится прямо в тётку... тётка "уходит" дворами,
Лает собако тёткино - полный конфуз и ужоооссс!
Я - ему - Не расстраивайтесь. В тётку стрелять не нужно!
Вы не завидуйте, Пушкин, что в моём сне, я - круче,
Сон-то ведь, мне приснился...а наяву - Вы - лучший!

Александр_С

Снится мне в понедельник
сон, будто я из бронзы.
Прямо на постаменте
голый стою. Тверёзый.
Передо мной Наташка,
в бледных руках винтовка.
Рядом её мамашка
лает на всю парковку:
– На изготовку! Целься!
– губы куриной гузкой.
Выскочил полицейский,
хвать меня – и в кутузку!
– Что же вы, солнце наше,
голым – на постаменте!
Ладно бы хоть Наташка –
тут же Макдональдс, дети!
Бить бы тебя, кудрявый,
драть до потери пульса!
Но помешала мявом
кошка. И я проснулся.
Вышла у них промашка.
Казус случился в общем.
Пушкин ведь тоже Сашка,
только крутой и тощий.