Тебя уже доедает быт, но
    есть время сеять и время жать.
Тебе почти не бывает стыдно,
    и вспоминается чья-то мать.
Ты постоянно играешь роли –
    то hoochie coochie, то Вечный Жид,
а совесть – маленький белый кролик –
    забилась в угол и там дрожит.
Но вот приходит тоска такая,
    что хоть сто раз караул кричи,
и ты отчётливо понимаешь:
    подруги – бляди, друзья – хрычи.
Когда ты после привычной случки
    не можешь видеть её лица,
то значит всё, ты дошёл до ручки,
    дошёл до полного пиздеца.
И в этом долбаном ералаше
    клянёшь всех скопом – мол, волчья сыть…
Sic transit gloria mundi, Саша.

И кроме мата тут нечем крыть.