Казалось, метко я стреляла,
но шли все пули «в молоко»
в том лете ветреном и шалом...

Вернувшись с ярмарки пешком,
все ураганы и цунами
оставлю в прошлом я легко.
Но, что бы ни случилось с нами,
ты то шальное молоко
не пей, в нём пули, мой хороший,
ещё дымятся и болят,
хоть камень с сердца в воду сброшен,
и время начато с нуля…

Всё хорошо. Гуляет ветер
и в голове, и между строк.
Да, я одна за всё в ответе –
как незадачливый стрелок.