У востока лицо узкоглазо и губы в шербете, На коленях полынь, а в руках шевелится камча. Восседает в арбе, как король в золоченой карете, Вдоль дороги его барабаны свободы стучат. Поднимает лицо и глотает дожди, чтоб напиться. Дарит небо ему табуны неприкаянных звёзд. Никуда не спешит, и поэтому волен, как птица, И поэтому слышит, как солнце в тумане встаёт. А когда первый луч, заплутав среди спелых колосьев, Прикоснётся к нему, запоёт на морщинах его, Остановит арбу и домой потихоньку вернётся - На десятый этаж, в тридевятое царство своё.
Концовка иронично возвращает из степей в современность:)))
Очень понравилось!
http://www.publicant.ru/Demo/551128.htm#TOC_ID0E1WAE