Пишешь, думаешь – трафарет, клише,
Жуть банальная, а никто не сглазит.
У других, у той же знакомой Ж,
Не стихи - фейерверки, а М - блажен,
Настоящий классик.
И становится пасмурно на душе,

И бросаешь, нА год, а то на два,

сочинять, зароки даёшь навечно.
Но внутри накапливаются слова,
начинают снова в тебе сновать…

Врут, что время лечит.