Остаются и эти громады-тучи,
этот воздух, прозрачней слезы невесты,
остается свет, остается случай,
зачастую еще остается место,
но не время... Значит, оставим прочерк
в категории "время" и будем правы.
Говорить, что время живет меж строчек,
слишком амбициозно, право.
Остаются звезды со дна колодца,
остается пыль на могилах предков.
Память тоже, собственно, остается,
только долгой, к счастью, бывает редко.
Даже то, что вечной любовью звали,
не бесследно кончится и внезапно -
слишком часто дольше иных развалин
остаются руины воздушных замков.
Остаются улицы и поместья,
океаны, палубы, дни и ночи,
но уходим мы... Те ли мы, что вместе,
или прежние, те, что поодиночке.
Мы придумали время в своей гордыне,
это ясно теперь даже мне, тупице...
И стучит набатно в виски седые
неизбежно внятное: "Торопиться..."