Когда бы Золушка хрустальный башмачок не потеряла на ступенях замка –
то принц её бы не искал.
И не нашёл бы.
И сказка, столь известная – увы! – не состоялась бы.

Когда бы Кай – случайно! – осколок зеркала не получил бы в сердце,
и Герда бы на сутки опоздала,
а слово "Вечность" было сложено́ –
то не было бы сказки.
Совершенно.
История совсем другой бы стала.
И вряд ли кто из сказочных героев
сумел ожить бы в наших детских снах.

А наша жизнь? Игра? Закономерность?
А, может, неоконченный роман,
который мелом пишет обезьяна
на чёрной звёздной грифельной доске?
Её хозяин, бог, Великий Ра́ндом,
читает труд служанки.
И словам он придаёт реальность –
в снах – своих.
А мы лишь строчки, мы – слова и буквы,
все смыслы наши, суть – всего случайность.
Что кажется нам смыслом –
стало им с божественным прочтением…
Удачей…

Звучит не ново…

Только вот оно, что беспокоит и гнетёт:
а вдруг случайный текст в момент какой-то станет
бессвязным,
скучным богу?

Что тогда?
Чем нам тогда предстанет жизнь?
Замрёт ли?
Закончится коллапсом?
Точкой?
Чем?

И вот ещё что интересно мне:
а сколько их всего, мартышек этих?
И где они сейчас, те строки, что –
в бред воплотились?..
в брак?..
в недоуменье?..

А, может мы и есть тот самый бред?
А может мы прочитаны давно?
Пылимся, где-то там... на антресолях…

Мне иногда приходят эти мысли…

Читая сказки…