Снег нынче лёг до Покрова,
зимы безмолвная примета;
идти к сараю по дрова,
да печь топить, писать сонеты
о том, что выпал ранний снег;
бубнить, нащупывая тему,
и ждать, что снежный человек
к тебе пожалует в поэму;
и слушать галок трескотню
(о чём идут у них дебаты?),
да треск поленьев; выбрать пятый
канал в пустом телеменю…
А утром встать, взглянуть в окно,
не понимая, что ты? где ты?
Ах, боже мой, не всё ль равно?
Живи как жил, пиши сонеты.