Это время так хрупко, что не терять секунд - непростое, но лучшее из решений. Больше нет никаких дуэлей, ножей, цикут, пишут все, даже те, что ни дьявола не секут - ни одна голова не катится с тонкой шеи. Если жизнь когда-то текла рекой, величаво, медленно и лениво, если где-то, пусть иллюзорный, но был покой, нынче утро наотмашь лупит снимком или строкой, зарастают травою сорной поля и нивы, а в усталой вечор обывательской голове для последних известий уже не хватает полок, и приходится класть на одну по две ежедневных байки... Подобно немой плотве, раскрываешь рот, мол, надо бы бить на сполох, но никто не услышит... Да, все это есть в анналах, и всему в истории есть аналог, но до книжек ли тем, кто потерял края?... Сладострастно сопят, во сне этот мир кроя, Македонские родом из коммуналок.
А стих неплохой! Спасибо.
вот это, наверное, ближе всего из вашего последнего, спасибо.