Ты знаешь, мама, уплывают сны – холодные бесплотные плотвицы. В прорехах прохудившейся весны проглядывают пасмурные лица плакучих дней. Промокшие дома рождают ранним утром постояльцев. В прокуренных сетях своих же пальцев я снова задыхаюсь. Страшно, ма. Вчера срубили тополь под окном: на чёрном теле – сахарная мякоть, копна ветвей истоптана, измята. Ты знаешь, мама, только об одном…
Ты знаешь, мама, только об одном прошу, вдыхая запах древесины: не потеряться, став однажды сном – тяжелым, беспокойным, тополиным.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Здравствуй, Лена! Ну конечно же, понравилось стихотворение твоё и очень торкнула его мысль. Но тополь-то срубили, и его тело под окном навеяло такие мысли. Надеюсь, что нас не "срубят", и мы уснём не "измятыми" и не "искромсанными". И тело наше будет тогда далеко не сахарным мякотью своей.))) Хотя... об этом рановато думать. Спасибо, Лен. Есть повод написать о том, как умирают тополя или вообще - деревья.)
Спасибо, Лен. Есть повод написать о том, как умирают тополя или вообще - деревья.)
Деревья как люди - и спят, и умирают, и вообще)
Рада тебе.
Всегда интересовало, что же "...останется после меня...") Тополиный сон - не самый плохой вариант)
Спасибо за отзыв.