Что ж, привыкла почти жить зимою без снега, а летом​ укрываться от солнца палящего где-то в тени, и дышать тишиной на балконе в дыму сигаретном, и делить пустоту, за которую стану ль винить я кого-то ещё? Лишь себе благодарна до гроба за усталость, за лень, без попытки судьбу изменить, и несутся года, разделяя всё больше, попробуй, сохрани навсегда эту тонкую зыбкую нить, что ведёт в каждом сне в сладкий дворик, где пахнет черешней, в окровавленный лес предрассветный, в прохладу реки...
Понимаю давно, что не стать мне ни здешней, ни прежней - от испанской хандры не спасают мой дом сквозняки, а спасает одно: в шумный город - за искоркой света, где впиваюсь глазами в прохожих - чужих мне людей, чтобы в них разглядеть и родных, и друзей силуэты, чтобы так потерялся ещё один прожитый день.
А потом лишь во сне мне бежать по пылящей тропинке, завернуть в папин сад - там меня покидает тоска, и на маме увидеть всю ту же в цветочек косынку, прикоснуться на миг к заскорузлым и тёплым рукам.
Со слезами проснуться, услышать за окнами город, и поверить однажды: уеду домой очень скоро...