Это будут простые рифмы,
крошка, простые тропы.
Ничего в этой жизни не повторив, мы
ощутим, как невидимый кто-то обрежет стропы,
и вокруг будет только воздух,
и мы в нем камнем
пронесемся на фоне скоплений звездных,
и в бездну канем.
Это будет триллер,
детка, кратчайший триллер,
короткометражнее не бывает...
Вот минуту назад сидели, пили и говорили,
а изображение застывает,
пахнет жженым пластиком, желтым кленом
где-то в стылом воздухе воспаленном,
чем-то однозначным, определенным,
как закат, рассвет или рай влюбленным...
Это будут простые строки,
бэби, куда уж проще.
Так листва шелестит о пришедшем сроке
в священной роще,
так играют блики от вод канала
на стенах замка,
так смеется не знавшая Ювенала
& Co пейзанка...
Так грядут, молчаливее камня,
нахальных ворон крикливей
дни осеннего сбора нежности
в чашечках наших лилий....