За небом вниз и рухнет мир, холодный и колючий, лишь, главное, потерю пережди. Чтоб выпал миг из памяти - не лучший, нужны ветра и сильные дожди.
Куда спешить? Придёт рассвет - однажды солнце робко заглянет в посеревшее окно. Вольёшься в старой стиранной ветровке в людской спешащий утренний поток,
в другую жизнь, в благую суету родной кофейни, где сладости напомнят отчий дом, покажется, что друг твой самый верный за столиком сидит... Мираж? Фантом?
И вспомнишь детство, Пасху, запах вербы... С улыбкою. А мелочи - потом.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Танечка, мне это стихотворение сразу понравилось - ещё в январе. Первым тогда и откликнулся - как говорил Фамусов: "Я первый, я открыл!" На мой взгляд - отличная, интересная форма, помогающая более выразительно раскрыть содержание.
Ещё пара соображений - под спойлером.
1. Тань, ассонансная рифма "окно-поток", по-моему, звучит не очень из-за сочетания согласных "кн". Может, поправить как-то, например, так: Придёт рассвет - однажды солнце робко заглянет в посеревшее окно. Вольёшься утром в старенькой ветровке в людской поток - со всеми заодно,
2. В следующих строчках: в благую суету родной кофейни, где сладости напомнят отчий дом, в моём восприятии эпитет "родная" делает кофейню ближе для ЛГ, чем "отчий дом". Если это так и есть, никаких возражений, но если это не то, что хотелось сказать, то, может, изменить этот эпитет. Например, как-то так: в привычный шум и запахи кофейни, где сладости напомнят отчий дом,
Спасибо, Серёжа, за труд - я обязательно подумаю над этой рифмопарой) твой вариант интересный! Про родная... А почему бы и не быть кофейне, куда, например, ходишь пить кофе каждый день, родной, тем более, если по расстоянию она намного ближе родного дома, да и люди, работающие в ней, тебе как родные? С благодарностью)
стоит официант с лицом унылым, определенно он чего-то ждет…. поскольку рядом с вазочкой оливок на столик положил за ужин счет…. а мне не до него… я вспоминаю… не запах вербы раннею весной… а сумку в сотый раз перебирая, что дома кошелек оставлен мной….)))
Тех мелочей - Не так уж, в общем-то, и мало. Из них порою состоит вся жизнь - тот длинный путь от первого вокзала... Пора идти. Нет смысла локти грызть.
От первого вокзала напрямик полями, лесом, речкою уходит такая непростая наша жизнь - её края пытаюсь снова сшить, сшивала, вроде, но она, как миг, всё ближе к небесам, увы, уводит.
И я парю под музыку дождей, под стоны завирух - других мелодий, под снежную колючую метель, кочую из отеля вновь в отель, лишь разливает утренний портвейн рождённый день, рождением свободен.
И вместо рук два солнечных крыла умелый ветер дарит, оживая, и я в чужом краю, бедой больная, себя рассветным небом наполняю, пока звенят вокруг колокола и кто-то встал поближе к краю рая.
Танечка, замечательное стихотворение! Рад, что послужил чем-то, вроде катализатора со своим первым вокзалом... Выставьте его самостоятельным текстом, пожалуйста, а я заберу в избранное.
На мой взгляд - отличная, интересная форма, помогающая более выразительно раскрыть содержание.
Ещё пара соображений - под спойлером.
Про родная... А почему бы и не быть кофейне, куда, например, ходишь пить кофе каждый день, родной, тем более, если по расстоянию она намного ближе родного дома, да и люди, работающие в ней, тебе как родные?
С благодарностью)
определенно он чего-то ждет….
поскольку рядом с вазочкой оливок
на столик положил за ужин счет….
а мне не до него… я вспоминаю…
не запах вербы раннею весной…
а сумку в сотый раз перебирая,
что дома кошелек оставлен мной….)))
Спасибо!
отвлечь от грустных мыслей
Чтоб выпал миг из памяти, хватило
Какой-то малости, представьте, мне:
В кафе за друга принял я верзилу,
Приветствуя ударом по спине…
Туман …фантом… В разорванном кармане
Перебирал я тщетно кавардак
С улыбкой. Часто миражи нас манят,
Когда для счастья нужен лишь пятак…
Не так уж, в общем-то, и мало.
Из них порою состоит вся жизнь -
тот длинный путь от первого вокзала...
Пора идти. Нет смысла локти грызть.
полями, лесом, речкою уходит
такая непростая наша жизнь -
её края пытаюсь снова сшить,
сшивала, вроде, но она, как миг,
всё ближе к небесам, увы, уводит.
И я парю под музыку дождей,
под стоны завирух - других мелодий,
под снежную колючую метель,
кочую из отеля вновь в отель,
лишь разливает утренний портвейн
рождённый день, рождением свободен.
И вместо рук два солнечных крыла
умелый ветер дарит, оживая,
и я в чужом краю, бедой больная,
себя рассветным небом наполняю,
пока звенят вокруг колокола
и кто-то встал поближе к краю рая.
Рад, что послужил чем-то, вроде катализатора со своим первым вокзалом...
Выставьте его самостоятельным текстом, пожалуйста, а я заберу в избранное.