Отчего-то ты все-таки жив, Робле, хоть изрядно изодран, как стаксель на корабле, чудом вставшем на якорь в виду Кале после шторма в проливе... Ты выбрался из Казале, на закате кровавого дня, где пушки свое сказали, и Господь в заоблачном тронном зале принимал последний парад полков. Больше ты не позорный дозорный, сторожевой, не мушкетный, не сабельно-ножевой, но свободный, а паче всего живой, и от этого буйная радость плоти распирает жилы, тебя колотит... Все, кто был вчера у костра, нынче призраки на болоте, а ты жив, безумен, и черт его знает еще каков. Почему ты такой счастливчик, ответь, Робле? Столько крови на иерархах, на Боге и короле, но ты все еще ковыляешь, ты на земле, ухмыляешься страшно, хмельно и драно, помирать тебе в этот раз оказалось рано... Все вокруг колышется как-то неясно, странно, незнакомо - взгляда не оторвать. Да кабы парадиз всем героям служил финалом, каждый строй в бою возглавлялся бы кардиналом, но они же не рвутся в драку... За лесом алым адским светом огрызок светила горит в дымах, ты бредешь в никуда, вслепую, уже впотьмах, временами смеясь, как оси скрипят у обозных ободранных колымаг, от одной лишь мысли, что снова захочется воевать...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Вит, мне всегда трудно именно тебя комментировать, поскольку постоянное восхищение утомляет, рыться в каких-то якобыкосяках неможется, а больше и не скажешь толком ничего. ты давно мой автор, ты в курсе:) привет)