Наверное, это был сон... Шелестела листва,
Трава на поляне слегка колыхалась от ветра,
Как будто цыганскую юбку примерило лето,
Пестрели узором оборки.
Краснело в кустах
Монисто из ягод, нанизанных на паутинку,
И тени, зевая, вставали с нагретой тропинки.

Он шёл не спеша, зажимая под мышкой сачок,
Смотрел на торчащие кверху еловые свечи,
С поляны к нему, как обычно, рванулись навстречу
Дрожащие бабочки, чувствуя то, как влечёт
Воронка сачка, оплетая тягучим бессильем.
Скользили по вытертым нитям безвольные крылья.

И падали, падали бабочки хлопьями сна...
Я слышала хруст и была где-то там, между ними.
Внезапная боль. Темнота. Ярким всполохом - имя.
Моё.
Тишина.
Серый день в перекрестье окна.
Чернеют вороны на выцветшей вывеске "Пиво",
Собака внизу лижет снег, подвывая тоскливо.

Я помню, он плакал. Беззвучно. Дрожало плечо.
Смотрел на траву в переливах поломанных крыльев,
Потом шёл домой - поскорее отмыться от пыли,
Но снова тянул на поляну проклятый сачок...

В квартире тепло. Робкий лучик заполз на балкон.
Наверное, это был сон. Только сон. Просто сон.