Качает, качает... качаются стены домов
под низкой, огромной луной, - так ужасно огромной,
что для запылённого спутника как-то нескромно,
а также совсем не полезно для песен и снов:
под ней неизбежны кошмары и пошлости, словно

в удушьи, в застенке, где камеры двойственен смысл,
и чувствуешь взгляд, неотрывно направленный сверху,
на жалкие взмахи пленённого стенами стерха...
Проснись, ведь не поздно задёрнуть все шторы и смыть
летучую лунную пыль - "head&shoulders", как перхоть,

вздохнуть, потянуться - вот только понять бы, - куда?
На краешек ванны присесть и смотреть, как из крана
бежит и бежит, не кончаясь ни поздно, ни рано,
хрустально искрясь, непреложная сущность - вода,
и вновь ощутить себя юной, наивной и странной.