Душный июль. Середина безумного лета. Плавится день на песке полудикого пляжа… Я не вернусь. Возвращаться – плохая примета. Пусть возвращаются сны, бандероли и даже глупые письма об этом безудержном лете, что разорвало реальность на «было» и «к чёрту». Что-то сломалось в придуманном нами сюжете… Реки крутых переулков стекаются в порт, но мне не уплыть. Уплывают обрывки билета в город горбатых мостов и потерянных кошек, что заблудился на ветреном севере где-то. Город бездушно забыт и безжалостно брошен. Ты – этот город, а я – бессердечная сука, что не умеет прощать. Между нами – пустыня, горечь обид, безнадежность измен и разлука. Я не вернусь… Ничего между нами отныне.
Не знаю, что именно, но что-то меня покорило настолько, что я, перечитав несколько раз, снова замираю, пялясь в монитор. Здесь и какая-то горечь, и принятие о непринятии, и любовь к городу горбатых мостов и потерянных кошек, что заблудился на ветреном севере где-то. - очень зримо, и какая-то взрослая решительность, от которой почему-то страшно и безысходно. Просто очень классное по послевкусию стихотворение, да и формат А4 - самое то. Спасибо)
Ирина, всего тебе хорошего и доброго. Любви, тепла и мирного неба над головой.
Просто очень классное по послевкусию стихотворение, да и формат А4 - самое то.
Спасибо)
Мне бы уплыть, а пора уезжать.
Сколько уж раз, сколько лет, в эту пору...
Порван билет. На вокзале, у выхода в город.