Есть тишина стыда, когда глядишь
на холст чужой, написанный с отвагой,
тебе неведомой. Оптическая мышь
теряет резвость. Чем владеешь ты? Бумагой,
скопленьем чёрных буковок на ней
и тем, что выразить робеешь. Тем больней
сознанье, что и ты, пожалуй, смог бы…
Бесплодная смоковница… Да, смоквы…
Поисковик завис и только лишь
усугубляет этот стыд и эту тишь.