Есть тишина стыда, когда глядишь на холст чужой, написанный с отвагой, тебе неведомой. Оптическая мышь теряет резвость. Чем владеешь ты? Бумагой, скопленьем чёрных буковок на ней и тем, что выразить робеешь. Тем больней сознанье, что и ты, пожалуй, смог бы… Бесплодная смоковница… Да, смоквы… Поисковик завис и только лишь усугубляет этот стыд и эту тишь.
