Мольберт в углу, но белый ватман чист.
Рука дрожит - боюсь: а вдруг не справлюсь?
Задумчиво в акрил макаю кисть -
манит шероховатый грубый лист,
портрет рисую свой, не зная - прав ли.

Сейчас, возможно, ты откроешь дверь,
коснёшься недописанных набросков,
увидишь, что не убрана постель,
в бокале недопитым стынет эль
и я стою, унылый и неброский...

Мазок к мазку - и жизнь пойдёт на лад,
ведь мир иллюзий глупостям подвластен.
Не знаю, кем с тобою мог бы стать,
но брошенные нами города
лелеют до сих пор былое счастье.

Портрет готов. Уныл холодный дом,
где всё вокруг и призрачно, и зыбко...
А я пытаюсь думать не о том,
как мы сидим за столиком вдвоём,
а лишь о том, где кроются ошибки.

Всего набросок - шаг в обратный путь.
Скорей всего, надежды бесполезны -
не выйдет ничего назад вернуть.
Но вдруг нарушишь эту тишину
и хлопнет дверь входная...
Нет, в подъезде.