У этого дома свой голос и запах, свет,
истории жизни чужих и родных людей,
балконные ниши, в которых живут везде
сапожки и сумки, в бутылках блестит портвейн.

У этого дома тревожна ночная мгла,
безумия шорохи, тени былых времён,
здесь стены сыреют ненастным дождливым днём,
здесь каждый живущий однажды сходил с ума.

У этого дома уют наравне с тюрьмой,
в нём билась посуда, ломились от яств столы,
бывали недели, на праздничный хлеб скудны,
свой век коротали художник, студент, портной.

У этого дома любовей - им нет числа.
В мерцающих окнах не раз отцвела весна.
Разбуженный светом, полёты оставив в снах,
дом сети надежд выплетает в пустых углах.