В наших стихах - заката рыбная снулость,
В наших словах - летаргии подспудный гнёт.
Если твоя душа не перевернулась,
То и другой она не перевернёт.

Так для чего по-прежнему аккуратно,
Слово кладя кирпичиком к кирпичу,
Вновь воздвигать высокие зиккураты,
Те, что одним поэтищам по плечу?

Не подвести заблудшего к аналою,
Разве стяжать толпы благодарный визг:
Красное солнце кровавою головою
По зиккуратовым рёбрам катится вниз.

Не привыкать совершать за требою требу,
Громко камлать в столбах затменной пыльцы,
Но безответно и глухо к зовущим небо:
Мы не пророки Всевышнего, но жрецы.

Нам и святилище - словно казан для плова,
Как шелуха, не как живое зерно
Жертвой бесславия падает наше слово,
Если для славы безумно вознесено.