У меня ни кола, ни двора, ни волшебной палочки, ни Грааля.
Только преданный пёс и верный крылатый конь.
Я летаю во сне на коне, по неведомым дальним далям,
вопреки неправильным правилам, беззаконный поправ закон.

А пёс бежит по пятам, захлёбываясь хриплым лаем.
Находит меня по запаху - усталый, больной, в бреду.
А если теряет снова, ложится наземь и завывает.
И воет, и воет, воет... воет, пока не приду.
Прихожу, обнимаю дрожащего, снять пытаюсь ошейник.
Пёс рычит, кусает мне руки, отказываясь от свободы,
от пищи и сна. Взамен отказываясь от прощения,
бегу по земле с ним рядом долгие, долгие годы.

А конь... хотя и крылат, крылатым себя не чувствует.
Туманными бродит тропами, не видя солнечный свет.
Только когда его глажу и сказку на ухо шепчу свою,
он оживает на время - сотню-другую лет.
Неистово бьёт копытом, высекает из камня звёзды.
Яркими изумрудами сияют его глаза.
Дыханием бурю вздымает, явь согревает мёрзлую.
И крылья его в размахе способны закрыть небеса...

Когда приползу, измученная, к последнему в мире чертогу,
иссохшая, обессиленная, изорванная безумием,
встретит меня смущённо тот, кто зовётся Богом.
Такой же, как я, измученный. Совсем не такой, как врут о нём.
Возьмёт осторожно на руки душу мою отравленную,
посмотрит сочувственным взглядом, который выдержать нелегко,
скажет: "Я тоже не знаю, чьи правила самые правильные,
и нет у меня Грааля. Но вот тебе двор. И кол".