А дальше будет утро Года не те... И вроде не старуха,
но медленно врастаю в пустоту.
Остатки снов со лба рукой сотру,
балкон открою в осень на меду -
зарёванное сердце дрогнет глухо.
О доме размечтаюсь в полумраке,
забыв потерь больные миражи.
Училась жить чужой среди чужих,
не ведая, что мимо катит жизнь,
как поздние горластые гуляки.
Они идут, безудержно смеются,
не видят - просыпается Париж.
Кому-то в подворотне бросив "Кыш!",
один из них спугнёт с остывших крыш
последние рассветные минуты.
И я очнусь. А дальше будет утро...
И будет утро. Будет и весна.
Париж и Сена, Эйфелева башня.
Они-то будут. Только я одна
останусь здесь, купив французский плащик ))
Понравилось.
Напрягли "больные миражи"... трудно представить себе такое, впрочем, как и "здоровые" тоже)
Стихо пропитано осенней хандрой. Это автору удалось)