"Нравятся ли вам мои цветы?" -
Мастера спросила Маргарита
И, услышав "нет", букет в кусты
Женщина закинула сердито.
Ю.Б.

Послушай, зачем тебе столько масок,
ведь жизнь не мистический карнавал?
К лицу добродетель в прозрачной рясе
послушнице праведного пера.
Писатель молчал о твоём секрете,
абзацы вылизывал всласть огонь,
и с первого взгляда простой букетик
не разглядели глаза его,
но Мастер один, и цветы в единстве,
а книги - надёжней хранить в огне.
В душе, Маргарита, так много истин,
что можно от счастья осатанеть.
За ним ты пошла во дворцы и в кельи,
и в адову скверну, и в парадиз.
Он первый из тех, кто не брал фамилий,
кого ты не первую любишь жизнь.
Твои аргументы нежны и голы,
и с плебсом причины тягаться нет,
у Воланда тоже к искусству голод,
ему по карману твой женский бред.
И всадники мчатся по звёздам битым
к пристанищу вечных любовных дум.
Ты снова ожившая, Маргарита,
как было написано на роду.
Где мечутся молнии в фейерверке,
сквозь ливень не видно домов Москвы.
Букетик невесты и бутоньерка,
как звёзды, на Млечный легли пустырь.
И жёлтой пыльцой полетело время.
от той псевдожизни нет боли в швах
...
Никто и не думал о переменах,
пока ты с букетом не подошла.