аз есмь. я есть… от альф до сковород
угодничаю чреву, как вельможа.
мой крест не кипарисовых пород –
он сложен из простых столовых ложек.

мой холодильник – словно Нотр-Дам,
на страже спят магнитики-гаргульи.
я ночью посещаю этот храм:
трапезничаю – значит, существую.

я лучший повар, высший гегемон,
творец салатов, соусов, десертов.
вкусив восторг и слёзы, как вино,
я поверяю алгеброй рецепты.

но с возрастом явилось, как зима,
святое безразличие к съестному.
надменность затерялась в закромах,
подёрнутая чувством невесомым.

оно заполонило, словно дым,
сознание и быт, дела и нервы.
с годами разучился быть вторым,
но научился ненавидеть первых.

а чувство обрело формат и вес,
зелёные глаза. и, с комом в горле,
я потерял сноровку, интерес.
нашёл себя в капкане алкогольном.
…
вот истина – нет правды на земле:
на кухне я сиял сильнее солнца.
но делает вкуснейшее суфле
гуляка праздный,
поварёнок Моцарт…