Ах, Маля, Малечка, ты - рай и ад его, сердечко дрожью бьёт в лебяжьей плоти, целуешь многих, любишь одного, и стоном отдаёшься в каждой ноте.
Что кровь твоя, простая птичья кровь, лукавым царедворцам и монархам? В алмазном блеске царственных корон любая грань любви дешевле страха за тяжкий камень свышеданных дел, а ты паришь лебёдушкой над бренным, и наслаждаешь полухворый день уйти в закат очищенно–смиренным. И смерть – жива, безгорестна с тобой, а жизнь – легка, игрива и летальна.
Ах, Малечка, ты ключик заводной хранишь в душе от сказки музыкальной.
В тебя твой милый втянут по мундир, но крылья тяжелы его и жёстки. Вы оба не останетесь людьми, разбившись лебедями о подмостки.
Ах, Маля, как ты крутишь фуэте в зеркальных переливах залов дома... И пёрышко скользит на секретер посланием нечитанным любовным...
Почему-то кажется, что своеобразное восприятие мира очень сильно зависит от прожитого и пережитого. Вспомни свои стихи, как потоки мыслей. Неужели они не отражают твоё восприятие? Точно так. Через призму своего видения ты ощущаешь видение других людей. И где-то с кем-то это ощущение совпадает, а иногда — нет))) И это тоже норма.
словно узоры рождаются, вязь чудная...
волшба
Вспомни свои стихи, как потоки мыслей. Неужели они не отражают твоё восприятие? Точно так. Через призму своего видения ты ощущаешь видение других людей. И где-то с кем-то это ощущение совпадает, а иногда — нет)))
И это тоже норма.