Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Лирика [8664]
Философская поэзия [3982]
Любовная поэзия [4051]
Психологическая поэзия [1890]
Городская поэзия [1514]
Пейзажная поэзия [1860]
Мистическая поэзия [1321]
Гражданская поэзия [1246]
Историческая поэзия [298]
Мифологическая поэзия [208]
Медитативная поэзия [208]
Религиозная поэзия [167]
Альбомная поэзия [131]
Твердые формы (запад) [264]
Твердые формы (восток) [107]
Экспериментальная поэзия [255]
Юмористические стихи [2065]
Иронические стихи [2293]
Сатирические стихи [144]
Пародии [1150]
Травести [66]
Подражания и экспромты [505]
Стихи для детей [873]
Белые стихи [87]
Вольные стихи [151]
Верлибры [298]
Стихотворения в прозе [22]
Одностишия и двустишия [134]
Частушки и гарики [37]
Басни [89]
Сказки в стихах [80]
Эпиграммы [22]
Эпитафии [37]
Авторские песни [492]
Переделки песен [62]
Стихи на иностранных языках [93]
Поэтические переводы [299]
Циклы стихов [297]
Поэмы [44]
Декламации [492]
Подборки стихов [138]
Белиберда [816]
Поэзия без рубрики [7947]
Стихи пользователей [1162]
Декламации пользователей [20]
первомарт
Поэзия без рубрики
Автор: Жиль_де_Брюн
Природа, пробудясь от сна,
сипит: неужто отмщена я?
Так начинается весна,
так кошки ёрзать начинают.

И снится сюр, пролитый в быт:
Козетта чатится с Гаврошем;
принцесса вытерпит бобы
и смайлы в Инстаграм положит.

Кто бьётся рогом о порог,
того и Бог спасает реже -
автопортретен, как ван Гог,
во сне седьмое ухо режешь.

Скрипят паркетные полы,
как снег на улицах Восстаний.
Но лапти к празднику малы,
и ухо в муках отрастает.

И поэтессино бельё
разбросано по съёмной хате.
Промокший снег к окошку льнёт
и тучи низкие брюхатит.

Будильник грохнешь кулаком
без лишних слов и политеса -
и снятся Лиля с Маяком,
и гладишь попу поэтессы.
Опубликовано: 23/03/19, 15:42 | Просмотров: 469 | Комментариев: 4
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

Сюр превратится в день хороший -
Скажу без всяких политесов -
Когда, проснувшись, не Гавроша,
А попу гладишь поэтессы.
СерЖ  (25/03/19 08:59)    


Да ) Здесь очень важно ничего не перепутать ))
Жиль_де_Брюн  (30/04/19 18:46)    


Как здорово, что мухи мрут,
Что ухо в муках отрастает,
Где шесть других нашли приют,
Того и Бог, увы, не знает...
igor  (23/03/19 22:37)    


Бог всё знает, но не всем подсказывает. Мне, например, обычно только догадываться приходится )
Жиль_де_Брюн  (30/04/19 18:47)