Как мученик голодомора И переломанных тридцатых, Дрожащих на большом морозе, И мировой войны кровавой, В которую, как бревна в топку Иль в Кронов рот детей, бросали - Свои бросали и чужие - Своих бросали и чужих, Как мученик сверлящей боли, Туманившей глаза и мысли И не дававшей спать ночами - Солдат, контуженный войною, Как мученик большого страха Он, осудивший Пастернака, Потом всю жизнь платил мученьям Стихами раскаленной правды, Что поголовно в стол шагали И там лежали до поры. И вот, когда пора настала И эти ящики открылись, Потоком хлынули оттуда Стихов дивизии и роты Лечить слепых, глухих, безмолвных И от вранья прививки делать. Увы, Борис Абрамыч Слуцкий Уже не видел тех прививок - Как мученик любви к Татьяне Он вместе с ней ее страданья Прошёл и, выплакав мученья Стихами, замолчал до смерти...
О чем он думал в эти годы, Никто не сможет поручиться, Порой - под облаком свободы, Порой - под небом психбольницы.
Но вот если посмотреть житейски, а кто - не мученик?.. Есть человек, на земле проживший без "невидимых миру слёз"? Не мучился вполне успешный граф "Алешка" (цитата) Толстой?.. Или парадно-трибунный Михаил Шолохов?.. Все мучились... Каждый - своим. Весь вопрос - это только вопрос меры. Но опять-таки - каждому отпускается по мере его сил. Свыше не отпускается.
Привет, Искандер, очень рад. Спасибо. ) Борис Слуцкий мой любимый поэт, его стихи мне очень близки, и я не могу подходить к нему с позиции "у каждого свой крест"
Классические.
Но вот если посмотреть житейски, а кто - не мученик?.. Есть человек, на земле проживший без "невидимых миру слёз"?
Не мучился вполне успешный граф "Алешка" (цитата) Толстой?.. Или парадно-трибунный Михаил Шолохов?.. Все мучились... Каждый - своим.
Весь вопрос - это только вопрос меры. Но опять-таки - каждому отпускается по мере его сил. Свыше не отпускается.
Борис Слуцкий мой любимый поэт, его стихи мне очень близки, и я не могу подходить к нему с позиции "у каждого свой крест"
Спасибо, Тоня!
Спасибо, Лен!