И я, среди плавучих маяков,
выкуриваю сна пролог, а, впрочем,
уснуть под вражьим оком нелегко.
Рассвет, спускаясь локоном барочным,
портовый город обнажает до
кирпичных икр. Он стоек пред захватом,
величественней сотни городов,
погружен в тень, исполненный в сфумато…
Я знаю, ты на городской стене
расписываешь воздух острой сталью.
Твой город будет к вечеру в огне…
Мой бог к утру уснёт на пьедестале…
Путь был не лёгок, что ни гром, то шторм,
утеряны десятки астролябий…
Ты перед боем не забудешь, что
всё зло от баб… и радость в каждой бабе…
Ты с берега глядишь на корабли,
повержен, мощью флота восторгаясь.
Я через вдох отдам команду “Пли!”
Ты через выдох скажешь:
“Дорогая,
скорее просыпайся, ты во сне
опять, как сумасшедшая орала.
Взгляни в окно, кружится первый снег.
И прекрати сидеть на сериалах!”