Слушай мои слёзы и думай, что идёт дождь.
Осень. Прохлада. Печальные тени листьев —
падают на траву, падают, и ты жжёшь
их на костре, нарисованном твоей мыслью.

Знаешь, это не плохо и это не хорошо.
Это обыденность жизни, где встречи редки:
день не успел прийти и уже ушёл,
где-то цунами, а где-то высохли реки,

кто-то молчит, но кто-то не может ждать,
мир не умеет жить, но может родиться снова...
Ночь незаметно подкралась ко мне, как тать,
чтобы украсть несказа́нное чьё-то слово —

я загадаю, правда в нём или ложь.
Слушай мои слёзы и думай, что идёт дождь