Ходит осень-чумазяка по стране моей огромной,
видно даже космонавтам грязи жирные следы:
вот чумазая Калуга, вот чумазая Коломна,
не совсем чумазый Питер – в эталонах чистоты.

Чумазяка-осень, знаю, не такая уж плохая:
солнца нет, но ветер южный, справа дождик, слева дым.
И чумазые машины под балконом громыхают,
им чумазые собаки бодро лают, как своим.

Скоро сам чумазым стану. Только выберусь из дома,
сразу осень-чумазяка мне придаст бомжовый вид.
Что же делать с ней, грязнулей, чистоплюю пожилому?
Эта может быть последней, значит, надо полюбить.