Лежать в траве, смотреть на облака И знать, что разжимается рука - Кулак слабеет, открываясь небу, И радоваться ветренному бегу… Но помнить – мир недавно был жесток, Нас убивал не запад, не восток, А вирус в бриллиантовой короне, Сидящий «пандемически» на троне.
Усталость лиц, испуг, гробы, сирены, Пустынность улиц, колотые вены. И невозможность жать другу другу руки, Смотреть в глаза… И пагубность разлуки. Нет, не для тел – души внезапный крик. И видеть, как изменчив каждый миг, Когда весь мир висит на волоске, Когда архангел на предраевой доске Устал насечки вырезать ножом, Подсчитывая новых постояльцев.
Почувствуй, как тепло ласкает пальцы Лучом весенним. Выдохни в траву. И прошепчи: «Я больше не умру.»
Конечно будет! ...Стихотворение я прочитала почти сразу после того, как посмотрела кадры из Ломбардии: койки с ИВЛ-ми прямо на улице, военный караван с гробами... В общем, каждое слово у вас - в строку. Но надежла умирает последней! Будьте здоровы, и - удачи!
Переползло, может.)
Спасибо!
Всё будет хорошо. Почти всё.
...Стихотворение я прочитала почти сразу после того, как посмотрела кадры из Ломбардии: койки с ИВЛ-ми прямо на улице, военный караван с гробами... В общем, каждое слово у вас - в строку. Но надежла умирает последней!
Будьте здоровы, и - удачи!