Уже восемнадцать пятнадцать, тебя всё нет.
От тоски написала весёлый французский сонет
о любви, о чём же ещё?! Разумеется о любви.
Дописала сонет и приняла неприступный вид,
понимая, как это нелепо... чертовски смешно,
но представить себе - отворяется дверь, ты входишь... но...
Это "но" остаётся со мной теперь на всю жизнь...
восемнадцать тридцать, а сообщение никто... не дрожи,
не реви. Никто и не обещал. Ничего. Тебе.
Не реви, ты не дура, просто смущает бес.
Надо быть умней, жди спокойно, прекрати суету,
напиши стихи о любви, если вовсе невмоготу...
Девятнадцать без десяти, девятнадцать без десяти...
Очередной, как ты называешь, депресняк уже в пути,
есть начало и знаю, каким должен быть финал, -
знаю точно, будто мне ангел на стене начертал,
в середину катрен или любую другую строфу -
и достаточно, чтобы ты, покривившись, сказал - Фу,
опять этот твой трагический депресняк...
А что ты хотел бы, когда оптимизм иссяк,
и уже девятнадцать ровно...
а мой пост, не скажу о чём,
до сих пор никто - то есть ты - так и не прочёл...