Мама хотела, чтоб дочка росла самой-самой: Умной, красивой, воспитанной и остроумной. Чтобы учила стихи, пусть сквозь слёзы, на память, От Маяковского разве хоть кто-нибудь умер?
Лучшей судьбы для ребёнка хотелось ей точно, Ведь для самой жизнь – редакция, тексты сплошные… Надо писа́ть и вычитывать. Хватит ли ночи? Кто ей поможет расставить везде запятые?
Дочку будила, просила себя же проверить. Так получала девчонка и знанья, и опыт. Спать ей хотелось и не было сил для истерик. Мамино сердце капризами разве растопишь?
Как же она не любила всю ту писанину, Как же хотелось избавиться ей от ошибок… Стала филологом. Гнуть над тетрадками спину – Был, как ни странно, её самый правильный выбор…
Старенькой маме не нравятся стопки тетрадей, Хочется больше общаться с единственной дочкой. Доченька вечер огромный на школьников тратит, Зрение портит в чужих нескончаемых строчках.
Жизнь пролетела огромной и яркой кометой… Жизнь пролетела, но в памяти чётко остались Красная паста, утраты, удачи, победы, Школа, работа, семейного счастья детали.
Самою лучшей, как мама хотела, не стала. Быть образцом – вообще непосильная ноша… Мамочка в снах появляется гостьей усталой, Чтобы проверить: а дочка осталась хорошей?
Вряд ли мама мечтала, чтоб дочка была совершенством. Счастья хотела доченьке.