Молитвы вылились в стихи, и, скромно изменив наружность,
Как будто стали не моими. Не узнаю их целиком…
Как часто чувствую в себе стихов гнетущую ненужность
И я на время умираю над ненаписанной строкой.

А за окном – осенний дождь вбивает гвозди в день июньский.
И жаль строки́, как жалко неба, что стало серым и больным.
Я перечитываю всё, что написала накануне,
Поспешно нанося на строфы обильный неумелый грим.

И посылаю в никуда, и жду оттуда подтверждений,
Что понята, и на поэта мир абсолютно не сердит.
И полнится душа дождём, теплом и верою бесценной,
И мне даётся вдохновенье. По умолчанию. В кредит.