Хожу-ленюсь, мне хочется слоняться –
от дела тырю денежки минут
в бесплотное мечтальное пространство:
хочу в Париж! Хотя бы заглянуть!

Там жизнь течёт и сладостней, и круче,
пикантнее, изысканней, нежней...
Мечта зовёт, воображенье мучит,
но, видно, не сорваться мне уже.

И вот, оставшись дома, без Парижа,
плету венки певучих слов о нём.
Не сетую — бешусь: огнём гори же,
гори, Париж, любимый мой, огнём!

Кресалом буду я, а ты осмелься
со мной на расстоянии гореть:
и пусть не хватит чёрточек у Цельсия
и с башни съедет в космос Фаренгейт,

и только мы с тобой друг другу светим...
О, как ты не сгораемо горишь
в огне моих со-мнений и со-нетов,
мечтами нарисованный Париж!