Какие краски, боже мой, какие кисти! Как галеон, что чудом выжил при конкисте, гружёный золотом, под мерное стаккато прибойных волн плывёт на заднике заката большое облако, темнеет, иссякая, пространство с севера на юг пересекая, плывёт бесснежною, безветренной зимою, плывёт по греческому Средиземноморью. Какое время, боже мой, какие нравы! Кинжалы боле не в ходу, плащи, отравы, иное в моде амплуа, другая роль... Да, прошли те дни, где воин был важней герольда, где лучник был стократ ценней жреца-проныры, не те красавицы пошли, не те турниры, и что осталось в этой эре безлошадной, как не бездумно созерцать, скажи, глашатай... Какие ритмы, боже мой, какие ноты! Язык становится сухим, ушли длинноты, никто не нижет больше бусы да мониста, зануда-писарь напрочь выжил романиста, удел стареющих шутов теперь не в схиме, их выбирают королями шутовскими, но что над этим горевать, судьбу итожа... Остались те же облака, и море то же, солёный воздух, рваных мыслей ахинея, и солнце снова тонет где-то в Пиренеях, и что ему до наших войн, до кривды-правды... Невольно в голову взбредёт, что Шпенглер прав был, что все пути предрешены, ходы и тропы, и это всё-таки закат... Закат Европы.
Нее, Шпенглер был не прав. позволю себе откликнуться)
читаю снова я стихи, пишу я снова пишу от плуга от сохи, первоосновы вплетаю в тонкую канву слова простые, в меня вселился Голливуд, и с ним иные картины стал я рисовать в анфас и профиль, ломать красивые слова, мешать эпохи, увлёкся Шпенглером слегка, как мне казалось, но вот увидел облака, и мысли сжались до точки сжались до одной, последней точки, и опускаюсь я на дно от строчки к строчке. и нечем больше мне дышать и меньше тоже, осталось жить на два, на шаг, и здравствуй Боже! давно и всё предрешено - смешно и грустно… с годами лучше лишь вино, а не искусство
Арабская культура в деградирующем виде ускорит закат...
позволю себе откликнуться)
читаю снова я стихи, пишу я снова
пишу от плуга от сохи, первоосновы
вплетаю в тонкую канву слова простые,
в меня вселился Голливуд, и с ним иные
картины стал я рисовать в анфас и профиль,
ломать красивые слова, мешать эпохи,
увлёкся Шпенглером слегка, как мне казалось,
но вот увидел облака, и мысли сжались
до точки сжались до одной, последней точки,
и опускаюсь я на дно от строчки к строчке.
и нечем больше мне дышать и меньше тоже,
осталось жить на два, на шаг, и здравствуй Боже!
давно и всё предрешено - смешно и грустно…
с годами лучше лишь вино, а не искусство
Классные поэты возвращаются, ура :)
Очень рада вас видеть)
И произведение классное...